Dicen que escribir hace que sueltes toda la mierda a fuera, yo hoy lo necesito, necesito olvidarme de ,las comas y los puntos.Me da igual que nadie entienda todo lo que escriba, solo quiero dejar que mis dedos se muevan y soltar todo, expulsarlo de una vez joder, soltarlo.Si todo tiene un fin, ¿cuando acaba el fin de esto? Es tan jodido ver el pasado como algo que quieres arreglar y no puedes....Es tan jodido pensar que podrías haber sido tu misma y no lo fuiste por miedo al : ui y si no le gusto,por no confiar en tí misma, es tan sumamente jodido.Ahora mismo no pienso pulsar la tecla borrar para nada, solo quiero seguir seguir escribiendo, respirar, soltar todo lo que llevo dentro, todo lo acumulado, todo lo que nadie entiende, todo a lo que nadie tiene solución, ni medicinas, ni potajes, ni personas, ni nada.¿Soy de otro lado o algo? La pregrunta, ¿por qué a mi? Soy una incomprendida, nadie sabe porqué, ni siquiera yo.Si fuiste uno más¿por qué? Se marcan tanto las cosas en alguna persona, ¿por qué? Lo veo en frío y digo dios mio si no es para tanto, es una etapa, un capítulo, un momento, pienso todo eso....Pero veo que la teoría me la sé y en cuanto a la práctica voy de culo. Si alguien quiere saber algo de mí creo que esta entrada resume una gran parte. Y un día digo, nada no significaste nada, vía, aire y a la siguiente digo pero ¿por qué hice esto así? y lo otro asá? por qué....... Porque te pienso día si día también? joder que no quiero, que quiero que te vayas, juro que no me manejo a mi misma, lo juro.Quiero pasar la puta página, y veo que no puedo. Justo cuando quizás ,y repito quizás, estoy a punto, vuelven a decirme algo de ti, me comentan cualquier cosa y le empiezo a dar mil vueltas a todo, mil no, dos mil. Entendedme así no puedo, necesito un tiempo sin saber nada. Pero por otro lado cuando se algo, se me pone la piel de gallina, se aceleran las pulsaciones, tengo que apartar la mirada, tengo que meterme en una burbuja, necesito el pause, pienso mil cosas, sonrío sonrío, qué hacer, ni yo lo sé.Si, dicen que escribir hace que veas tu mente plasmada en un papel blanco,hace que veas que todo lo que escribes no tiene sentido, que te contradices, que no entiendes nada.Y pasaron tíos y yo me niego me niego no quiero, digo, no sé no le quiero, no me sirve, ¿qué busco ahora?.Quizás todo esto solo sale de mi imaginación, de lo "que pudo ser y no fue" quizás tengo un problema, o dos, por ahora solo cuento uno, tu.Veo que mi cabeza desde que estás tu es una habitación desordenada, veo montañas de cosas y no sé por donde empezar a limpiar